Light my fair...

Абонент временно недоступен. Неприемлимое расширение,некорректная операция.

Белые, белые, мертвенно-белые руки - без гладкости, под тонким пергаментом уже выступают вены - на теплой округлости колена.Подрагивание реснииц над усталой синевой век.Цинично юным и уставшим, бессмысленно уставшим с томными, будто подводными двтжениями.
Я все страхи надумала себе сама.Немного коньяка в кофе перед концертом в клубе, немного свободы во второй половине дня выходного дня.И не думать, не думать. Все остальное - позже, когда органичным узором, вкраплением алмазной чистоты.

Свечи, свечи, отсвет огня - что-то дикое и языческое, полутона и тени по углам. Потому что каждой клеткой чувствуешь дикое напряжение, предгрозовую сгущенность.Люди, огонь, глаза...Это не со мной, это не сейчас...

Весь этот бред...

Каменные плиты, занесенные мутноватым желтым песком. Распостертое тело не то в молитве, не то в отчуждении смерти.Темное полотно, почти сливающееся пятном. Стены, сушь, все мертвое, даже - море.Восточные узоры на легкой радужной ткани будто флаги.
Дорогой город, странный город, Город Золотой, почему я придумала тебя - таким.Ты сосредоточье жизни, сплетнье вен, гомон детей, пыль и цвет, бесконечные холмы.
А я вижу тебя мрачным, неумолимым и очищающим, как сама религия.

Утро, убегая, лето...

Мне приснилось, что я остригла волосы.
Я почти верю снам и редким предметам в эти душные, разметавшиеся ночи.Я дерусь за последнюю половинку мороженого с ребенком.Все-таки сложно, когда нельзя болтать каждый день, даже если говорит - не о чем:лишь только сны, бесконечная литератураи яркие пятна цветов.У меня сейчас одно слово:бесконечно. Оно такое пространное, надежное и гарантирующее неизбежную радость впереди.Дотянуться рукой до небес. Нет, руками, одна - в другой.Очень страшно, что есть какие-то правила и закономерности, но у меня-то всегда будет просто, ибо я травой под первыми лучами. А иначе - бессмысленно... Все остальное - досужие домыслы.

Лет 12 натолкнулась на стихотворение Лонгфелло, заверщающее серию очерков Лондона.

...Снаружи, в стане голодных,
Бушуют ветер и дождь.
И мертвым лежит на равнине
Христос - этой армии вождь.

Не знаю, почему вспомнилось, тогда показалось потрясающим.Надо найти сборник, раз уж взметнулось. И все равно самые любимые книги - дареные, самые счастливые моменты - под эгидой желаний.Просто надо хотеть хорошего,светлого, наверно.
А когда не достигается действительно необходимого, то уж не так и важно, что за этим стоит:возвыщающее и одухотворяющее,долг и перспективы, или унизительное и обременительное, есть только результат.
Подруга не понимает, почему я не могу поехать в Карелию.И она тоже права.
"Я сама так устроила судьбу, мне некого винить. И ни о единой минуте я не жалею...Мы понимаем.И все равно - грудью на терни. Так будет всегда."
За это, в конце концов, я ее люблю.За цельность при видимой вроде бы разобщенности; за то, что не оглядывается, не ищет союзников и соперников, а просто идет своей дорогой. Своей - потому во многом счастливой.Своей - не ложной и не праведной, просто - своей :)

очередная глупость

My blog is worth $5,645.40.
How much is your blog worth?

on the road (требуйте - невозможного).

Логично было поехать после этих лет - в Питер. Осознанно и предсказуемо.Но в следующий раз, когда опять сойдутся все звезды и станет так просто - в Киев. В конце концов я не была там 7 лет.И это было так мимолетно, полубессознательно, почти во сне.Еще есть Минск, но мне слишком много преодолеть придется, чтобы подобный замысел не пугал.
А вообще...Я поеду туда через этот немыслимый (плюс-минус бесконечность) промежуток, где вино каплей чуть выше ключиц и ночи до утра, где расстояния меряются сигаретами.Где меня будут - ждать.А еще лучше - просто будут рады такой случайности. :)И без разницы - привезет ли трамвай к реке, мелькнет меж холмов монастырь или на конечной будет плескаться море.
Хочу. Так.Навсегда. Быть... Ну и что:)

Выше ноги от земли

Хотела написать, а подумалось: не слишком личное, так снобизм. Не снобизм, так похвала глупости.Не похвала глупости,так суетно-обыденное.То, чем не передать спокойное, уверенное, вернувшееся, ту радость бытия и ощущение сил.
Ты товар на рынке любви, а я как не продаюсь, так и не покупаюсь сейчас, нынче абсолютно другое измерение.Старая избитая фраза об одиночестве и свободе.У нее есть и позитивный смысл, который грех не эксплауатировать.А свобода - это улыбаться, улыбаться, улыбаться...Мазе фак смайл, искренне смайл.Открытость, которая единственная открывает все пути.Тафтология, мое масляное, намасленное масло :)
Идеализм, инфантилизм, другие змы и ругательные слова, которые можно забыть.Забить. Пробить.Прямо головой. Обойти. Выйти в третью дверь, за которой лето.:)

Все лето в один день.

Жарко, засыпаю на самом солнцепеке плоско-иконописная.Здравствуй, вечерний город,который так любится, здравствуй, будто неживая, эластичная, газонная трава.Еды - не надо, сигарет - не надо, платья - легче паутины, проще дышится в подземелье метро.
Как будто играю в классики, чуть отстранившись, будучи поверенной в полудетских секретах,полузабытых переживаниях.И сама ни там, ни здесь, есть родные отзвуки, есть близкое, до которого не дотянуться рукой, потому что впереди - иначе, властное, манящее, непризнаваемое, восхитетительное.Я это я, босиком по траве и валяться в ней, иссушенная, изморенная, дорвавшаяся.Смутное время, позже я буду помнить это время как - счастливое.Самое-самое счастливое, как все неправильное.
В городе ветер, в городе машины и фонтаны, тополиный пух - не снег, но лебяжье перо.
Мне пока так мало надо, как родниковой водой в горячечный, солнцем полный день.
Вспомнила о том, что было более 4 лет назад. Спасибо, что у меня есть, спасибо тому, что будет:)

Жемчужинки

Подлинный текст подобен радуге. Нестатичен, многообразен, предполагает к игре.
Тем, кому нравится Павич, необходимо соприкоснуться с поздними повестями Карамзина.Столь предвосхищать постмодернизм, пусть и на изломе - неужели верятно.Литература, кажется, питается, утоляет нескончаемую жажду из единного, неискаемого источника, столь органично в ней сливается, предвосхищает...

Умрешь,хоть смерти ненавидешь,
И все, что теперь ни ненавидишь,
Исчезнет от тебя навек.

150 лет разделяет с Блоком.Соприкоснулся ли он, изящно обыграв в современном прочтении, исконный ли мотив и извечная тема. Но - какое чудо.Бесконечный полет Алисы в кроличью нору, иная реальность контекста.