...

По белым-белым, стерильным матовым ступеням высоко вперед.Никакого потока любви, ни какой липовой горчинки меда, не курить по-летнему в темном провале у окна, задыхаясь вдосталь этой ночью.Слишком длинные предложения тяжелы для восприятия. Старые фотографии безмятежны до боли.
Плакать, хотеть плакать от переполняющего до краев. И каждой ночью неисоизмеримые полеты.Подкидывает привычно, а ты прижимаешься к теплой, быстро тающей дымке сна.
Мой дурной почерк, разноцветные листы тетрадей.
Меньше всего им перепадет то, что подлинно.