...

Мелькнули промеж друг друга в толпе, отправились каждый в свой облюбованный мирок.
Я тебя совсем-совсем не узнала.Пора бы тебе и привыкнуть.К тому, что я прохожу сквозь стены; к тому, что, улыбаясь солнцу, я уж точно мало всматриваюсь в лица, пронзаемая им, бледная, тонкая, будто фигурка из бумаги, в этом своем нелепом, почти белом - отбросить бы контрастность остальных грубых и жестких цветов - пальто с узкими джинсами.
У меня литература, понимаешь, литература. Я не знаю, какая из моих жизней - подлинная.Меня надо принимать такой.Не принимать такой.Выбирать из двух данностей. Только ждать, ждать чего-то от меня - бессмысленно.
Куплю себя ларец с лотосами, буду там держать табак для кальяна, как тебе такая цель и смысл?И ничего глобального. Верней, не твоего ума дело.