...

А я соскучилась. Вспомнила на секундочку и не могу забыть.
Представь себе, что я пишу не четко-безликим буквами шрифта, а вывожу кривые строчки своим неразборчиво почерком: несоизмеримые буквы тесно-тесно и танцуют, как я в эту осень, стремятся вырваться со страниц, улететь птичьей стаей.Ты же знаешь, как я жду письма. Предполагаю, что знаешь.
На холодной улице очень сладко курить.
Какая у меня нелепая привычка:говорить то, что я думаю, совсем не там и не тогда.
Сказку я тебе не обещала, я ее напишу просто.

В одном очень осеннем городе жила любовь. Она была больна, больна неизлечимо и давно уже приговорена к смерти всевозможным специалистами:и отрешенными философами, и говорливыми психологами и циничными врачами. Ей было жить всего ничего:до того, как опадут листья.Все ее песни под гитару глупым девчонкам были, конечно же, лебедиными.
Впрочем, этой сказки нет и не было никогда конца.
Любовь не умерла, что возродиться. Любовь не стала бесконечностью, обретя формы вечной ценности.И не растаяла просто облачком.Потому что так - не бывает.

Грубое слово - опыт. Там, где не подобрать и созвучия.