...

Раньше ты не знала, как просто любить белое вино.Ошибочно белое, на деле же золотистой, оттиск солнечного луча.Ты верила, что вино - кровь земли, а потому алое рубиново, что оно кипяще-терпкое и жгет губы огнем.Ты начинала день с глотка красного, уверяя, что это та эмблема радости, под которой сиять дню. Вместо того, чтоб закончить вечер, вступить в ночь, поцеловав накрепко, слившись в одно с полупустым стаканом сладчайшего медово белого. Это все лишь инь-янь, причудливый инь-янь странных и неправдоподобных оттенков. Так и начинаются потери.
И когда ты поняла и это, то, очнувшись, утомленная нервным, жестким светом слабой лампочки, сероватыми тенями по углам, затхлым первозданным теплом,Монтенем в черной обложке, из которого, кажется, не понимала ни слова, тогда...Тогда ты всего лишь распахнула окно, впустив эту уже осеннюю, холодную ночь в комнату. Просто стояла и смотрела, как ветер рвет груду волос,долгую, бесплотную юбку, рушит весь этот убогий и привычный мирок, раскидывает записи неумолимо и тревожно.От этого не было ни больно, ни легче, только дышалось полной грудью, задыхалось этим чистым стеклянным воздухом, захлебывалось глубоко-глубоко.Ты вспомнила, как мечтала именно о том, как попутный ветер истреплет на дороге твои уже отросшие в этом необозримом будущем волосы. Вспомнила всего лишь на мгновенье.Откинула волосы, поставила себе ночной кофе.