То, что люди поют, возвращаясь домой...

Возвращаясь к 9 домой,в маршрутке вижу каждый раз измотанных, аскетичных женщин - все руки в пакетах, макияж грубоват, глаза запредельные. Изредка мелькнет юная-старающаяся соответствовать-псевдояркая павлиньим пером со страниц глянца.Думается:где же их мужчины? Работают на третьей работе,стоят в пробках в недорогих и прочных иномарках, ждут обеда на диване под монотонное воркование теледив?
И почему-то мне кажется, что эти женщины - все еще женщины, все еще красивые и ироничные, просто давно сами позабывшие об этом - будут изменять своим мужьям. Дерзко, цинично, бездумно, бездуховно, чуть ли не летально,убегаю от мутной пены будней,пытающейся сомкнуться над их уложенными аккуратно головами.
Не в состоянии вынести непосильного груза и почти уже смирившиеся с ним.

Я туда не хочу. Я там и не буду.По ту сторону грани, где так малосил просто радоваться.