Разбавить

Все последние дни пишу не то и ни к чему.Все хоршо, все покойно, все счастливо, я не знаю откуда те предложения...

Ты приходишь, и я раскрываю прочно закрытую дверь ночи, и мы гадаем на кофейной гущи после пары глотков ликера. Мне б твою стать и мощь, спокойную разумность и шелк волос почти до пояса.Я чувстваю прикосновение твоей руки - сплетенье пальцев, и мы бежим по всем этим коридорам. Ты полуиллюзиорна, хоть живешь наяву, и мы видемся каждый день. Ты тень, сумрак, отсвет свечи. Мне проще, когда ты молчишь, потому что я домысливаю слова.

Ты любишь меня. Я слышу твой голос - он чуть дрожит, и я никогда не забуду его.Я надеюсь, что ты все давно простил мне, а пока лишь снишься - сама нежность.Ты сон, светочь в полумраке, воспоминание, и у тебя теперь много имен.

Я встаю и в негостеприимном свете,нагая, прерывистая, утренне-изнуренное лицо: бестыдно думаю о вас. Об этом не стоит писать, потому что нет таких слов, чтоб отразить, запечетлить, заковать.Об этом не стоит говорить:звуки стоят тишины. И тем паче не надо грезить.

Никаких выводов.Вечер. Музыка.Пустота.